J'ouvre mon premier oeil dans une capitale du Proche Orient: Beyrouth. Quartier: Achrafieh.
Alors que de nombreux hommes, femmes et enfants succombent même en cet instant, une chance m'est octroyée par là-haut de venir faire un petit tour sur Terre. Et pas sur n'importe laquelle mais sur celle où une des premières civilisations a jadis eu son âge d'or: Les Phéniciens.
Marchands hors pair mais aussi commerçants, navigateurs, architectes, scientifiques ou poètes émérites, ces homo habilis n'ont laissé derrière eux que d'infimes trésors de leur richissime patrimoine culturel tels Byblos (Jbeil) alias une des plus vieilles villes du monde où un jour, un fou (mais qui se révélera être un génie) inventa l'ancêtre de notre alphabet occidental actuel: l'alphabet phonétique phénicien de Byblos.

Première emprunte mais non la moindre dans ce monde.

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Date très importante: celle de mon exil en France. J'ai 9 ans et j'embarque vers un nouveau monde où je vais réapprendre à me trouver de nouveaux repères.
Expérience difficile pour le jeune enfant que je suis que l'on arrache à sa terre de naissance, déracinement que je dois subir en toute fatalité sans avoir un mot à dire. Ce mot viendra avec l'âge : celui d'un cri d'amour et de retour à la source.
Désormais, ma soif ne sera jamais étanchée sauf le jour où je m'établirai à nouveau sur ma terre natale pour un temps que je fixerai en toute liberté.

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Jour noir: mort d'un très grand homme, un humoriste qui avait du génie, un homme libre qui n'avait peur de rien ni de personne.
C'est un véritable cataclysme: toute la France est décomposée devant ce drame effroyable: Coluche est mort, il n'est plus mais restera éternel dans nos coeurs.
Accident plus que suspect, meurtre: hypothèse la plus probable car cet homme gênait beaucoup car il jouissait d'une liberté comme personne en France et en plus il était l'homme le plus aimé et le plus adulé des Français. Un succès inégalé qui a nourri moult jalousies et envies.

Avec sa disparition, c'est la Liberté qu'on a assassinée: et de 2 après Balavoine en janvier. Ce jour-là précisément, beaucoup de citoyens français se sont dits qu'ils ne vivaient finalement pas dans un pays vraiment libre et que la Liberté de ton avait ses propres limites. La dictature était alors vraiment palpable.

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J'ai 18 ans et toujours pas mon bac.
La balance a changé de côté: j'ai passé plus de temps en France qu'au Liban, je me "francise" de plus en plus et me "libanise" de moins en moins.

Ne me restent donc plus que mes séjours d'été là-bas pour renouer avec mes liens invisibles de cette terre si précieuse à mon coeur.

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C'est le jour de commémoration de la Guerre de Libération contre l'occupant syrien lancé par le Général Aoun le 14 Mars 1989 au Liban. Je suis sur la corniche Kennedy, à Marseille, et je manifeste avec ma famille et des compatriotes.
Du haut de sa prison dorée, la Villa Gaby, Michel Aoun nous observe et chante avec nous les refrains patriotiques que l'on entonne tous en choeur tel l'hymne national libanais: "Tous pour la Nation, pour la levée du drapeau..."
Face à nous: la mer et le Chateau d'If mais aussi à quelques milliers de kms de nous et à 5 jours de traversée, notre Patrie de Coeur: le LIBAN; notre Phénix à nous, notre Liberté baffouée.

Premier poème de ma vie: "Liban" que je lis et dédie au Général. Moment magique inoubliable de ferveur et de partage patriotique.

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ça y est, j'ai eu mon Bac D (Math, Physiqu-Chimie, Bio)du premier coup grâce aux langues qui m'ont procuré 25 points.
Petit signe qui aura toute son importance dans la suite de ma vie professionnelle.
Littéraire plus que scientifique, je continue un parcours dans la souffrance et la science.

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La veille de mes 24 ans, je débute comme "Pion" dans un collège de St Marcel, quartier populaire de Marseille.
Première expérience difficile avec des jeunes ados qui par leurs comportements nous renvoient indirectement la violence dont ils ont subie de la vie: racket, père absent, pas d'espoir futur.
Ils me font penser à ces jeunes écorchés vifs de banlieusards et héros de Starmania, sous la plume du grand visionnaire Plamondon et du grand musicien regretté Berger.

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Service Militaire sur le Porte-avions Foch, à Toulon. On n'ira pas bien loin avec dans le bassin où il va se faire faire un lifting de fond.
La promiscuité est irrespirable: nous vivons à 12 dans à peine 5 mètres carrés de travée dans le poste de la première compagnie: celle des fusiliers marins. Le poste qui se situe au premier sous sol, comporte 3 travées avec une table, un frigot et 3 banquettes.
Moi qui avais fait une Préparation Militaire Marine pendant plusieurs mois à Tarascon, me retrouve dans la compagnie "Armée de Terre" dans la marine, c'est bien ma veine. Avec en tout et pour tout le slogan "Réfléchir, c'est apprendre à désobéir". Mais où bien ai-je pu tomber?
Heureusement, de belles amitiés se sont créées. Soirée de quille inoubliable avec des copains torchés à la téquila et qui sont entrés dans les annales de la 1ère Compagnie.

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Année universitaire mémorable: celle de la Licence en Sciences de l'Education à la Fac de Letres d'Aix. Je retrouve enfin mon esprit littéraire tout en faisant des études en Sciences mais pas n'importe lesquelles: les Sciences Humaines.
J'ai enfin trouvé ma voie: psychologie, philosophie, sociologie de l'éducation. Enfin, l'être humain se retrouve au centre du dispositif du savoir et de son apprentissage.

Enseigner: voilà ce que je veux faire!
Déjà, en terminale, j'avais aidé un copain de ma promo à décrocher son bac avec 44 points à rattraper: j'ai rempli ma part en le rôdant en Proba et puis il a fait le reste. A ce moment-là, quand il avait réussi, c'était un peu moi qui réussissais à nouveau avec lui: quelle joie, quel soulagement et quelle fierté aussi!

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Me voilà Professeur des Ecoles stagiaire.
Au bout de plusieurs tentatives d'entrée dans le sanctuaire de l'Education nationale, je réussis enfin à trouver la formule magique. Première vie à Paris, quartier de Montreuil. Fourmillière souterraine où les nuages ont plutôt tendance à chasser le soleil quitte et à épuiser toute l'énergie que ses habitants s'évertuent à économiser la moindre parcelle lors de leurs quotidiens, routiniers et fatigants trajets de transports, Paris use et consume l'âme de ses citoyens.
Avec trois heures de voyage par jour, que reste-t-il pour vivre et respirer? Plus grand chose malheureusement si ce n'est un verre ou deux échangés dans une alcôve éclairée à la lumière aussi artificielle que celle bleutée des sas à u.v., drôles de cercueils redonnant vie à des corps inanimés.
Un an: mais comment ai-je fait pour tenir autant?

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Mon plus long séjour au Pays des Cèdres.
La violence est au rendez-vous: les attentats se rapprochent de plus en plus de mon domicile jusqu'à arriver à un km: Banque Byblos, quartier Jetaoui.
Première expérience de "guerre" que je vis dans mon pays natal en tant qu'adulte: sensation très étrange qui me poussera à écrire un corpus de poèmes "Liban, pas au ban de la Liberté", "Septembre Noir", "Tenaces face à la menace" pour refouler la violence dont je suis le siège et que je dois à tout prix dénoncer et refuser de toutes mes forces grâce à mon arme maîtresse: ma plume.
J'offrirai ainsi mon premier poème au Général AOUN, May CHIDIAC et à la veuve de Samir KASSIR.
Fort heureusement, l'art est l'échappatoir à la violence: inoubliables rencontres avec plusieurs chorales de mon quartier ainsi qu'avec la danse de salon: valse, tango, cha cha mais aussi salsa. Caliente!

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La guerre éclate de nouveau. Je n'en crois ni mes yeux ni mes oreilles: est-ce bien possible? Israël bombarde l'aéroport international de Beyrouth ainsi que plusieurs infrastructures civiles du pays du Cèdre. Mais pourquoi tant de haine me crie une révolte intérieure? Pour deux malheureux soldats enlevés dans une zone frontalière entre le Sud du Liban et Israël. C'est inconcevable, inimaginable, impensable de réaliser la violence que cette ignoble soi-disant "réponse" disproportionnée a engendrée dans mon pays: le Chaos. Oui, c'est ça: le chaos, le mot est trouvé. "Le Liban brûle!" sera le slogan leitmotiv repris en chœur dans les manifs pacifiques qui défileront partout en France.

La réaction trop tardive du Conseil de Sécurité de l'ONU n'a pu empêcher la perte de plus de 6 000 victimes (des enfants pour la moitié), 900 000 déportés (un tiers de la population libanaise) ainsi qu'un pays ravagé et exsangue.

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