Naissance à Annecy avec 17 jours de retard. L'abondance exceptionnelle de 7 dans cette date a depuis toujours résonné dans l'esprit de mes parents comme un heureux présage. L'accouchement, rapide et sans encombre, a été favorisé par la crise de fou rire incontrôlable dont ma mère fut la proie à la maternité. J'aime à imaginer en effet que mon existence a commencé ainsi dans la plus grande des gaietés.

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L'écriture et la musique ont toujours nourri mon âme et mon imaginaire. Premiers souvenirs musicaux donc, en cette matinée de 1981. Mon père farfouille dans ses vinyles. C'est la découverte pêle-mêle de Jerry Lee Lewis, Brahms, Bach, Vivaldi, The Pink floyd, Carlos Santana, Los Machucambos ou encore The Spoutniks. Aucune barrière culturelle ne se dresse entre ces musiques, au contraire, tout se tient: l'émotion passe. A 4 ans, "La poupée qui fait non" et "Chère Véronique", deux chansons de Michel Polnareff, resteront à jamais gravées dans ma mémoire. Couchée dans le lit de mes parents, j'écoute attentivement, le coeur un peu gros de ne pas pouvoir aller à l'école comme mon grand frère, David. Pour me consoler ce jour là, mon père m'apprend que les mots peuvent avoir un sens caché et que "la poupée qui fait non" n'est pas à prendre au pied de la lettre...

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Première question existentielle, une de celles qui se multiplieront par la suite: "papa, si Dieu a créé le monde, qui a créé Dieu?". Perplexe, mon père élude la réponse par un ferme: "tu poseras la question à ta mère".

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Initiation aux joies du jardinage avec ma grand-mère maternelle, Jeanne. C'est l'apprentissage du goût des framboises et des groseilles à maquereau que l'on vient de cueillir. Dans la grange, les poules pondent un peu partout des oeufs au jaune intense. On écosse les petits pois, brosse les cornichons et engraisse les lapins. Mon frère âgé de 7 ans, boit à même le tonneau le cidre qui vient d'être pressé. Des goûts et des odeurs inoubliables, parfois même un peu terrorisants comme celle du sang chaud du cochon fraîchement égorgé dans la neige. Les boudins et les saucisses, que je n'apprécie guère, ne parviennent pas à me faire oublier le museau amusant de l'animal que nous allions nourrir avec des épluchures de pommes de terre. Mes racines profondes sont ici, dans la vie simple des gens de la campagne savoyarde.

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Mes parents cultivent l'art de passer d'un extrême à l'autre dans une fantaisie complète. Ils nous baladent, mon frère et moi, d'expos en expos. Plutôt ennuyés par les discussions des adultes, nous préférons vider les bols de cacahuètes ou demander de faire pipi. C'est la vie de bohème. Ayant alors peu de moyens financiers, mon père nous apprend à rêver et à nous émerveiller. Le chemin parcouru et les rencontres qui le jalonnent sont bien plus importants que le but que l'on s'est fixé.

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Premier jour d'école. Coup de foudre immédiat pour l'odeur de craie, d'encre et de crayon.

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Après un séjour en Alsace, j'entreprends d'écrire mon premier roman intitulé pompeusement: Les mystères du Haut Koenigsbourg, une intrigue policière sur fond de neige alsacienne, directement inspirée d'Agatha Christie. A l'annonce de cette entreprise, mes parents sourient et mes copains de classe approuvent gravement, m'imaginant déjà Prix Nobel. Mais je découvre aussi que l'écriture demande beaucoup trop de rigueur pour une petite fille de mon âge. Je mets donc de côté ce beau projet. Mon père, au grand dam de ma grand-mère, trouve amusant qu'à 10 ans, je m'intéresse davantage à Hercule Poirot qu'aux auteurs classiques.

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Les temps changent avec l'entrée au collège. L'enfance fait peu à peu place aux tourments de l'adolescence. J'abandonne mes idées de roman policier. Suivent alors des dizaines de cahiers et de carnets de toutes tailles et de tous genres, remplis de textes, de dessins, de citations, bref, de tout ce qui me semble important. Je commence à chercher des réponses à mes interrogations dans la lecture et le cinéma. Maupassant, Balzac, Flaubert accompagnent mes longs dimanches à la campagne.

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En lisant une version simplifiée de Perceval le Gallois, se produit une incroyable révélation, celle du Moyen Âge. Une passion qui ne fera que grandir.

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Un ami musicien, premier violon de l'orchestre de la Radio suisse romande, nous invite régulièrement au Victoria Hall de Genève pour assister à des concerts. Son accent et sa musique d'Europe centrale résonnent comme en écho aux origines baltes de ma famille paternelle.

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Les dimanches après-midi pleins d'ennuis paraissent plus courts en écoutant Verdi ou en lisant Tolstoï. Les troïkas dans des paysages enneigés, l'étrangeté de la vision d'Anna Karénine sur sa propre mort, enflamment mon imagination.

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Epatée par mon professeur de philosophie, je fonde son fan club à la cafétéria du lycée. Entre filles, nous débattons presque quotidiennement de ses bons mots, de ses tempes grisonnantes et imaginons sa vie amoureuse; mais, les éclats de rire passés, nous apprenons aussi à réfléchir. En lisant Le monde Sophie, de Josten Gaarder, la philosophie semble tout à coup beaucoup plus abordable.

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Le bac réussi, la question de mon avenir ne se pose pas une seule seconde: c'est l'histoire qui s'impose d'elle-même. Commence alors un long apprentissage scientifique, une sorte de chemin initiatique semé d'embûches et de remises en question permanentes: mais que vais-je faire de ma vie? La perspective de devenir professeur, beaucoup trop sclérosée à mon goût, ne m'a jamais vraiment réjouie. Le rire généralisé de mes amis à l'évocation d'une éventuelle mise à mon compte me refroidit. Est-il seulement possible de vivre de l'écriture et de l'histoire? La vie est faite de risques mais je ne vois pas encore quelle est la solution.

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Les antiquaires de la brocante d'Annecy me fascinent réellement. Sans qu'ils le sachent, même sans qu'ils le veuillent, les côtoyer m'a beaucoup apporté. Nous partageons un café dans un bistrot plein à craquer mais à la chaleur réconfortante. Ils s'interpellent de part et d'autre du comptoir pour marchander un prix ou proposer une affaire. Une ambiance qui me réconforte les jours de blues.

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Débute une vie quasiment monacale: doctorat oblige. Je m'inscris effectivement en thèse, toujours peu rassurée sur mon avenir professionnel. Ce difficile parcours est jalonné d'heureuses compensations comme la découverte d'archives médiévales exceptionnelles. Au-delà de leur intérêt historique, c'est bien plus leur beauté et l'émotion qu'elles provoquent qui me bouleversent. Pas très scientifique tout ça... Quelque chose semble ne pas coller. Ma sensibilité me pousse à cultiver mon imaginaire et l'écrit alors que mon travail quotidien en archives ou à l'université nécessite la plus grande des rigueurs. Je commence à ressentir une souffrance psychique et intellectuelle intense, comme si je n'arrivais pas à forger mon esprit à l'image de ce que l'on attend de moi.

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Devant le jury de thèse aligné en rang d'oignons de l'autre côté de l'estrade, mon sérieux et mon assurance ne sont que de mise. Intérieurement, c'est presque la crise de nerfs mais, après cinq années de labeur acharné et de sacrifices, le bout du tunnel se profile enfin. Mes amis, les vrais, ceux qui m'ont soutenue parce qu'ils croyaient en moi plus que moi-même, sont présents dans l'amphi. Les bouchons sautent à l'annonce de la mention: très honorable. Merci aux lépreux, pauvres et autres indigents qui vécurent dans le diocèse de Genève au Moyen-Âge, j'espère avoir été à la hauteur de ce très beau sujet!

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On m'avait dit qu'une fois la thèse soutenue, tout s'éclaire enfin. En fait, il n'en est rien. Je ne sais toujours pas de quoi l'avenir sera fait. Les petits boulots s'enchaînent entre les missions à l'université en tant que chercheur associé au laboratoire d'histoire et celles pour le musée-château d'Annecy; mais ils ne m'offrent pour le moment, rien de tangible.

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Se produit le signe du destin que j'attends. La fille d'un de mes voisins me contacte. Elle est à la recherche d'une personne capable d'écouter son père et d'écrire pour lui ses souvenirs de guerre. C'est la révélation: enfin un métier alliant les rapports humains et l'écriture. L'idée de m'installer à mon compte germe peu à peu dans ma tête mais en attendant de la concrétiser, ma vie continue d'être de bric et de broc dans à peu près tous les domaines.

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Un heureux concours de circonstances me pousse à sauter le pas et à m'installer à mon compte. Quelques jours seulement avant mon anniversaire, je m'inscris comme professionnelle de l'écriture et de l'histoire. Un rêve qui se réalise. Ayant beaucoup bourlingué et créé de bons réseaux tout au long de mes dix années d'études, le bouche à oreille m'apporte assez vite mes premiers clients. J'entreprends mes premières biographies avec plaisir et un peu de trac.

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